的聊天，那些无用的社问答——事实上，这一整个彬彬有礼文明的范式——在他的世界里都是多余的？为什么要开询问他人健康与否，如果你能清楚地从袖的污迹与外的纽扣上得知答案？为什么要压低音量保持缄默，当手指上的老茧和发的状态已经如此堂堂正正地大声宣布一切？为什么，为什么，为什么要问这人家的现在如何，近况怎样，过去的秘密或者未来的计划？指尖的低低诉说、溅起的泥土的窃窃耳语，割下的布料的大声喊叫，珠宝的曼声唱和脚步声里的暗示，已经告诉你所需要知晓的一切事实。Holmes知别人总以为他很疯狂古怪，但他却反而觉得自己正住在一个失常的病院里，各事实都在一次寻常的对话里被说了十遍，却从来没办法被人拼起来——明明是如此容易的事情，每个谎言都显得如此幼稚和明显以至于你会怀疑这整个世界的人是不是都是孩，怀疑它是否连一个成年人都没有。Holmes要怎么才能传达这些，他明明知其他所有人永远不可能与他分享他的世界观，正如他也不能理解他们的所作所为。面对如此大的鸿沟，语言显得糙又脆弱，充当不了构筑心灵桥梁的材料。

这是一他并不熟悉的受。Holmes是一个艺术家，带着艺术家的：世界充满了太多惊奇和趣味，太多大师的杰作，不那杰作是否是最森黑暗的类型，都满满的让他只能到好奇。Holmes试图不让自己猜测，但这却偏偏是他现在在的。他猜测、下结论、再提一步的质疑。在Hope上看到的东西让他从灵魂到害怕。他意识到，对方很可能就是他自己，他可以如此轻易地变成对方：永恒的孤独，几乎称不上是活着，不完整又残缺。Holmes回看上个星期的自己，厌恶着他自的迟钝。他，大的职业观察者，怎么能够忽略如此明显的，就存在于前的事呢？

但他看到了Hope，他看得这么清楚。看到那个曾有人存在的地方，如今空空如也，看到在那不可见的空外，包裹着的所有细节：Hope不规则的心声；他那过于瘦削的下，被拉和过度使用的肌像是在燃烧着一般；微微弓着的宽阔肩膀似乎负担着一整个世界的重量。Holmes对于文学只有些杂的认知，但当他看向Hope，他的大脑阁楼打开了一个满是尘埃的盒，里面装着那个弗兰肯斯坦的故事——一个由残破不堪的碎片组成，试图模仿世间生灵的生命，一个游在世上，仅仅靠着复仇心激活和支撑着自己的的集合。在如今已支离破碎无法挽回的碎片间，唯一像灰泥一样填补着裂痕的，是那可怖的、燃烧的复仇火焰。

大多数哨兵在失去他们的向导后都不会撑太长时间。灵魂的一半被剥离然后消失的冲击，让很多哨兵在转瞬间就与自己的向导一起离开了这个世界。有些会多呆几分钟甚至到一个小时，极少数特别不幸的会撑过一天，以至一个星期……而当Holmes看着Hope，他能到如冰一般刺痛着自己的恐惧。

噢，但这就是问题所在，不是么？和别人产生联系，当“别人”看着都怪异又迟